Desorden

Extraño poder entregarme al vació sin mirar atrás. 

Ya pasaron los días de inocencia. 

Sé demasiado. 

Pienso demasiado y siento muy poco. 

Ya pasaron los días de mirar al cielo y contar las estrellas. 

Mis letras salen sistemáticas y a la vez desorganizadas. 

Algún día las llame sopa de letras, otros poemas, con el propósito de la conquista. 

Hoy reconozco lo que son. Letras. 

Con o sin orden; 

Con o sin propósito;

Con o sin sentimiento. 

Letras desorganizadas que salen. Porque aunque no las escriba, ellas están ahí. Acumuladas, olvidadas, creciendo en número, hasta que una noche insignificante rompen la represa. 

Por unos minutos pienso poco pero siento mucho. 

Por unos segundos recuerdo quien fui 

Por tan solo un instante….